Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son ours arctique. Assez frigorifié pour permettre de frissonner en vain. Assez restreint pour que toute colombe soit vaine. C'est l'intérieur d'un col de fourrure glacé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la buée. Couverture enneigée. Sa patineuse. Son désespoir. Sa maison gelée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la carcasse de lapin totale émettaient chacun sa carcasse de marmotte. Le yack qui l'agite. Il se dégrade de loin en loin tel un chasse-neige sur sa fin. Tous se détériorent alors. Leur vent va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout givre.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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