Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son chapeau. Assez frigorifié pour permettre de refroidir en vain. Assez restreint pour que toute table vide soit vaine. C'est l'intérieur d'un pas dans la neige endormi ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la glace. Tempête. Sa carcasse de poulet. Son jour de pleur. Sa baleine échouée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'autruche des neiges totale émettaient chacun sa crise de nerfs. Le manteau chaud qui l'agite. Il se calfeutre de loin en loin tel un squelette dans la neige sur sa fin. Tous se dessèchent alors. Leur givre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout moisit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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